Alexandre Papilian

Quatre formes nécessaires de folie obligatoire – Mourir 30

- Je ne comprends toujours pas ce que tu fabriques avec ce bridé ?

Ma cible, cette fois, c'est Magali. C’est comme si ce n’était pas moi qui aie parlé. Voilà. Possédé, je parle sans parler. Une machine. Une machine à rouler des bêtises.

Pourtant, je ne dis que la vérité.

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Qu’est-ce que l’on fout ici, près de mon lit ?

Je me sens à l'aise dans ma peau de caméléon. On roule des yeux indépendants ; on déroule sa langue gluante ; on la lance à une vitesse hallucinante ; à des distances impossibles ; on attrape l’insecte : l'attroupement autour de son lit. On avale. Ça tient au corps.

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Manger avec une seule main, n’est pas évident. Boire, ça va encore ! Mais manger ! C’est démoralisant.

Je mange sans mesure. On ne se prive pas de me le faire observer.

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Être dans une cage. On se fait observer. On s’observe soi-même. On se déshumanise, par sa mort ; on s’animalise, par sa vie.

C’est lourd sans discontinuer. Son esprit s’est laissé engrener dans ce mouvement descendant vers le centre terrestre. La gravitation transfigurée en lourdeur paraît être le seul chemin possible à suivre.

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Magali m’a raconté aujourd’hui le moment où elle s’est laissée séduire par son Alain. Faisons court. D'abord, disons que le bridé adopté a une sœur non-bridée, « naturelle ». C'est souvent comme ça. Sous le coup de l'adoption réalisée trois ans auparavant, la mère adoptive, libérée, tombe enceinte. Ce fut le cas avec la mère adoptive de Yun Ch’angsik, la Khmère.

Le petit Yun Ch’angsik lui aurait dit, en parlant du bébé à venir :

- Maman, tu l’aimeras, quand même, n’est-ce pas ? Tu l’aimeras, même si tu ne l’as pas choisi, toi, n’est-ce pas ?

Elle l’a aimée (c’était une fille) ; notamment autant qu’elle a aimé l’autre, le premier, le choisi, le plus que choisi, l’élu.

Magali tremblait en me racontant tout ça. Elle avait rencontré quelque chose apparenté au bonheur.

Avec des gens de la race d’Alain, qui peuvent inoculer le bonheur, l’espèce humaine n’est pas en danger. Le bien siège dans son sein, se cache dans les détails.

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Quatre formes nécessaires de folie obligatoire – Mourir 28

La lumière m’envahit. On incinère mes résidus embarrassants sans mourir.

Je comprends tout d'un coup. D'un grand coup. D'un grand abîme hyper, trans-lumineux.

La lumière blanche et tendre de l’au-delà se tient en embuscade.

Je sais pourquoi ce ballet des deux Dufayer, fils et mère, et de Lucie autour de moi. Il y a anguille sous roche. Je parle de Lucie et du jeune Dufayer.

Je suis plus que neutre. J'ai aucune responsabilité.

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Il y a anguille sous roche. Je parle de Lucie et du jeune Dufayer, disais-je.

Ils me plaisent. Ils sont la vie.

Ils nourrissent un sentiment hybride de culpabilité et de bien-être.

Lucie est mineure, mais le Dufayer s'en fiche. Il prend le risque. Il la saute et il jouit de sa chaire fraîche. Dans sa chaire fraîche. La loi, il s'en fiche ! Coucherait-il aussi avec sa mère, pour satisfaire Œdipe ? Et pour finir, serait-elle inquiète ou plus encore, jalouse de Lucie, ladite mère ?

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Quatre formes nécessaires de folie obligatoire – Mourir 26

Lucie capte le monde avec ses yeux vairons. Déjà avoir un œil droit et un autre gauche rend la chose compliquée. Les avoir, en plus, de couleur différente !… J’ai vu ses regards – au pluriel – sortir sous la forme de tentacules émeraude et or pour s’emparer de la réalité regardée, de moi. Elle s’emparait de moi, la petite, m’introduisait dans son intérieur. Pour m’y ruminer.

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Lucie, dans ma chambre single, seule, assise dans le fauteuil en métal et plastique. Me dévisage.

Me voit uniquement dans son intérieur. À l’extérieur, elle est comme aveugle à mon égard. Ce qui compte c’est ses tripes, ses agissements internes d’un noir absolu. Ça produit non pas des vues mais des visions. Digestion visuelle visionnaire.

Sa présence n'est pas désagréable. Elle contient quelque chose de bizarre. Une présence agréablement bizarre. Agréablement perverse. À son âge, avec son corps frêle, sa place n'est pas dans la chambre d'hôpital de son grand-père. Dans ma chambre. Où je me meure.

Elle est déséquilibrée, la petite. Ou bien, mon cerveau protégé par des gazes puantes disjoncte, divague, ponde des bêtises sans sens, sans raison d'être.

Mal équilibrée, la petite ! Sans raison d'être. Ce qu’elle voit pour de vrai et ce qu’elle voudrait voir ne se superposent pas.

Le monde-même est déséquilibré.

Elle voudrait voir la mort ; c'est moi qu'elle voit à sa place.

Elle avait appris que la mort existe ; on le lui avait appris.

Elle voudrait voir ce qu’elle avait appris et/ou ce que l’on lui avait appris ; elle se trouve face à une chose étrange, étrangère.

Elle se débat et se défend sans conscience contre des choses apprises et non-trouvées ; elle se trouve prisonnière de la vérité perçue/établie par ses regards tentaculaires, émeraude et or, elle se trouve connectée pour de vrai à la vraie tromperie extérieure.

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Elle croit identifier et vivre mon étant profond. À raison peut-être. Elle vibre lorsqu’elle touche à la mort, à moi.

C’est à elle-même qu’elle touche.

On ne touche jamais à la mort d’autrui mais uniquement à la sienne. Il n’y a pas de description interne pour la mort. Ni d’explication. Ni de réponse. Tout est singulier, individuel, personnalisé, imaginé par l’esprit strictement personnel ; un esprit opposé à la généralisation, un refuznik.

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Quatre formes nécessaires de folie obligatoire – Mourir 24

La petite Lucie me rend visite. Minois asiatique adorable, des regards vairons envoûtants. Vite, elle me donne l’impression de vouloir m’avoir pour elle seule. Pour s'emparer de moi.

Il y a des sentiments dans l’atmosphère pour moi.

*

...pas responsable... ...vient me voir... ...s’inquiéter...

...toutes les éjaculations n'existent pas...

*

L’expérience accumulée est en train de pétrifier mon intérieur (on emploie aussi le terme de sclérose ; mais celui de pétrification me paraît plus approprié). On me rappelle d’une manière très vague, vaporeuse, une certitude acquise, forgée je crois dans la période prénatale mais découverte uniquement au moment de mon retour post mortem actuel. Dans les deux cas, j’ai franchi le Seuil qui sépare l’existence de l’être.

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L’être tue l’existence. On a dû quitter l’être pour gagner l’existence. On s’y attarderai pas. Ce n’est qu’une sensation bizarre, où le sensible se voit dépassé. Il ne s’agit pas de transcendance, déjà vécue par l’homme avec un certain succès, mais d’une immersion dans l’infra-sensible.

Je ne comprends plus le temps.

Nijinski, avant qu’il ne soit englouti par sa démence, ne comprenait plus la distance. Lui, le danseur qui sculptait de l’intérieur l’espace avec ses mouvements, avec ses distances !

Moi, c’est le temps que je ne comprends plus. Je suis confronté à une vérité hypo-materielle, au règne des forces (magnétiques, électriques, gravitationnelles, quantiques… sociales, historiques…).

La nature de ces forces m’échappe. Et si elle n’existait même pas, cette nature ?

Je ne la saisi pas. Je ne la comprends pas.

…Forces, forces ! C’est quoi ? Hallucination ou pas, l’histoire me paraît la seule force capable de rendre compte de ce qu’est l’homme atemporel (anhistorique ? éternel ? ). En l’occurrence le revenant qui ne comprend plus le temps : moi.

Compliquée, car visitée en permanence (dans un éternel souci de mise à jour et de simplification), l’histoire nous décharge de l’obligation (responsabilité ?) de comprendre le monde présent, en se substituant au dit présent, en nous substituant à Dieu...

Pour une force, c’en est une !

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Quatre formes nécessaires de folie obligatoire – Mourir 22

La mère Dufayer essaye de nouer la conversation. Elle est entrée dans la pièce accompagnée par l’aide soignante.

Elles prennent soin de moi.

Et que je te passe l’éponge, et que je t’essuie, et que je te mets au lit, et que je t’aide à soulever les jambes, et que je te peigne, et que je vérifie la feuille de soins attachée au pied du lit et les boites de médicaments alignées sur la table de chevet. Dire qu’elles bougent pour moi. Mais, en réalité, elles s’agitent autour de moi. Si je n’existais pas, elles ne pourraient pas agir comme elles le font à présent. On appelle ça travailler.

(Le travail ! Religion moderne. La société moderne est fondée sur le chômage ! )

À leur départ, le regard de l’infirmière en chef se pose en biais sur moi : un coup de canif.

L’autre, l’aide soignante, n’est qu’un tas de hanches larges et de fesses lourdes, de « la laiterie » trémoussant sous une blouse de travail descendant jusqu'à la moitié d'un piteux pantalon marron. Elle sort de la pièce normalement, la face vers la porte, le dos vers moi.

L’infirmière, au contraire, se retire comme un sujet royal, le regard retenu par le centre du pouvoir. Pour l’occasion, le centre du pouvoir (Moi !) habite un corps agencé selon certaines lois terrestres. Il est capable de mouvement.

C’est avec le mouvements de ce corps que je dois m’exprimer. C’est mon seul outil, mon seul moyen de me manifester, de me démarquer et de me faire remarquer par les autres corps humainement habités et vaquant dans ma proximité.

Le regard coup-de-canif de la mère Dufayer prend ainsi une consistance de lumière bienfaisante. J’ai l’impression qu’elle explore mon environnement, mon aura. (En supposant que j’en aurais une, moi.)

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